Von Gwendolyn Brooks
Müder Blues
Durch den Boden kriechen,
Kriechen durch die Hitze.
Der Blues schleicht sich ein
Durch mein Fenster;
Ich schreie, dass es ein Mann ist
ermordet worden,
Oder dass es eine Frau ist
Allein gelassen worden,
Oder dass Kinder
Bin hungrig geworden,
Oder dass –
Ich spüre, wie meine Seele wächst
Dünn,
Ich höre mir dieses Blau an
Ding.
Ich brauche Wärme.
Ich werde bauen
Ein sehr kleines Feuer.
Ich werde riechen
Der schleichende Rauch.
Ich werde es hören
Die schleichenden Flammen
Sag zu den weinenden Protokollen:
„Sei warm.“