Es hätte seine Zeit für ein solches Wort gegeben.
Morgen und morgen und morgen,
Schleicht sich in diesem kleinlichen Tempo von Tag zu Tag,
Bis zur letzten Silbe der aufgezeichneten Zeit,
Und alle unsere Gestern haben Narren erleuchtet
Der Weg zum staubigen Tod. Raus, raus, kurze Kerze!
Das Leben ist nur ein wandelnder Schatten, ein armer Spieler
Das stolziert und ärgert seine Stunde auf der Bühne
Und dann ist nichts mehr zu hören:Es ist eine Geschichte
Von einem Idioten erzählt, voller Klang und Wut,
Nichts bedeuten.