Von John McCrae
Auf den Feldern Flanderns wehen die Mohnblumen
Zwischen den Kreuzen, Reihe für Reihe,
Das markiert unseren Platz; und am Himmel
Die Lerchen, immer noch tapfer singend, fliegen
Kaum zu hören inmitten der Waffen unten.
Wir sind die Toten. Vor wenigen Tagen
Wir lebten, fühlten die Morgendämmerung, sahen den Sonnenuntergang,
Geliebt und geliebt worden, und jetzt lügen wir
Auf den Feldern Flanderns.
Nimm unseren Streit mit dem Feind auf:
Zu dir, aus versagenden Händen, werfen wir
Die Fackel; Sei dein, um es hoch zu halten.
Wenn ihr mit uns, die wir sterben, den Glauben bricht
Wir werden nicht schlafen, auch wenn Mohnblumen wachsen
Auf den Feldern Flanderns.